Leerás esto cuando sea tarde. Esa es la única constante entre nosotros: Siempre tarde.
Pero encuentro un poco de alivio al escribirte esto. Como siempre, escribo. No hablo.
Los días siguen pasando y yo sigo aquí. Ensimismado, perdido en la profundidad de mi propio ser, encadenado por mí mismo. Y aún así, al verme en el espejo no veo mi reflejo, sino el tuyo. Tu mirada en la mía, tu latido en mi pecho.
Cada vez te extraño más. Cada vez duele un poco más. Cada vez es un poco más tarde. Siento como te alejas. Sé que no volverás... Porque nunca estuviste verdaderamente aquí.
Que no es que el amor murió, sino que nació muerto.
What is dead may never die.
Si ser el ser como soy me costase el ser mismo, con gusto lo pagaría...
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