Qué habrá sido de tí.

/* Del pop-a-medias Edgar Oceransky */

A veces me pregunto

Dónde están las bocas mudas,

Que escribieron con besos

Los secretos de mi amor,

La cándida ternura,

Lo amargo y la dulzura,

La urgencia y la locura,

La paciencia y el perdón.

¿Qué habrá sido de aquella?

Que en los cuernos de la Luna

Colgara su armadura

Y me entregara el corazón

¿Qué habrá sido de aquella?

La chava, una porteña

Que me clavara el as de espadas

Con una canción.

¿Qué habrá sido de tí?

La catirita de la Guaira

La morocha en Mar de Plata,

La mulata de la Habana

La lolita mexicana.

¿Qué habrá sido de tí?

La de la cara despintada,

La remera deslavada,

La mezclilla desgarrada,

O la boina del colegio en la mañana.

Porque a veces, solo a veces me pregunto

¿Qué habrá sido de tí?

¿Qué habrá sido de aquella?

Que en medio de un apagón

Me dijo que volviera

A orillas de su malecón

¿Qué habrá sido de aquella?

La escuintla de la escuela

Que aunque yo fuí el primero,

Cuántas cosas me enseño.

¿Qué habrá sido de tí?

La catirita de la Guaira

La morocha en Mar de Plata,

La mulata de la Habana

La lolita mexicana.

¿Qué habrá sido de tí?

La de la cara despintada,

La remera deslavada,

La mezclilla desgarrada,

O la boina del colegio en la mañana.

Porque a veces, solo a veces me pregunto

¿Qué habrá sido de tí?

Atento Aviso.

Esto Es Para Quienes Intenten Enamorarse:

A Los Que Quieran Enamorarse Porque Nunca Les Ha Pasado, Espero Que Esto Les Sirva Como Precaución. Porque Esta Entrada Nunca Va A Eliminarse De Mi Blog Y Pueden Recordarme Esto El Día De Mañana Cuando Me Vean Con Alguien Más, Si Es Que Tal Cosa Llega A Suceder.

Para Los Ilusos Que Crean En Ello, Para Los Ingenuos Que Crean Que "Esta Vez Es De Verdad", Pero No Para Los Que Están En Lo Cierto, Aunque Sean Tan Pocos:

¡¡¡NO SE ENAMOREN!!!

No Lo Intenten, Por Más Convencidos Que Estén De Ello, Porque El Dolor Acecha, El Engaño No Duerme, La Locura Te Espera.

Para Los Que Ruegan Conocer El Amor, Espero Que No Lo Consigan, Porque La Verdad Es Que El Amor Verdadero, Por El Que Tanto Claman, Será Su Perdición. Y Es Que No Estamos Acostumbrados A Su Frío Beso, Porque Comparte Lo Inmortal Del Infinito Y Es Porque Es Un Milagro Que Rara Vez Lo Vemos En Este Mundo Y Cuando Sucede... No Lo Podemos Reconocer.

Dentro.

Del maestro Aute.

A veces recuerdo tu iMagen

desnudA en la noche vacía,

tu cueRpo sin peso se abre

y abrazo mI propia mentira.

Así me reAnuda la sangre

tensando la carne dormida,

mis dedos aprietan, amantes,

un hondo compás de caricias.

Dentro

me quemo por tí,

me vierto sin tí

y nace un muerto.

Mi mano ahuyentó soledades

tomando tu forma precisa,

la piel que te hice en el aire

recibe un temblor de semilla.

Un quieto cansancio me esparce,

tu imagen se borra enseguida,

me llena una ausencia de hambre

y un dulce calor de saliva

Dentro

me quemo por tí,

me vierto sin tí y nace un muerto.

Dos que no son totalmente míos, pero últimamente me he escondido aún de mis pensamientos sobre ella.

Sin tí a mi lado.

De mis canciones favoritas y una de las que me ponen más triste. Pero en fin, del maestro Ismael Serrano del album "La memoria de los peces" (mismo que aún no podido comprar...)

Estoy cansado de hacer el mismo recorrido, el mismo trabajo,
ver las mismas caras, los mismos paisajes, sin tí a mi lado.
Mi vida, poco a poco, se va llenado de esos días
tristes, grises y opacos, que uno omite en su biografía.

Cansado de ir cada noche a los mismos bares,
buscáncote aunque sé que no estás, que no voy a encontrarte.
Cansado de ir cada noche lamentando tu ausencia,
directamente a tu altar para hacerte una ofrenda.

Mañana será tarde si vienes a buscarme.
Mira en tu buzón, dejé un mensaje.
No todo está perdido, encuéntrate conmigo,
tú bien conoces el camino.

A esas horas en las que casi todos engañan a sus amantes,
casi siempre encuentro un buen momento para asesinarme.
Y entre muerte y muerte miro a la ventana,
con la vana esperanza de ver que Madrid se consume entre llamas.

Tú quizás mientras busques un horario perdido
o cantes una canción para dormir a un niño.
Tú mientras busques en papeles perdidos
la letra de una canción que yo te he escrito.

Mañana será tarde si vienes a buscarme.
Mira en tu buzón, dejé un mensaje.
No todo está perdido, encuéntrate conmigo,
tú bien conoces el camino.

Mañana será tarde si vienes a buscarme.

Todos tenemos de qué lamentarnos.

De mis viejos escritos de la noche de invierno abismal, de las largas noches de extrañarte...

Del viento que me robo de tu cabello y de los rayos de tu sonrisa...

De las estepas de oro y plata del desierto de mi corazón viajero...

Habré de sacar fuerzas para no verte a los ojos de la misma manera.

De tus palabras en el adiós nunca dicho por ambos y de la forma de abrazarme cuando tenías miedo...

De la forma en que decías mi nombre después del beso que nunca existió...

¿De dónde habré de sacar la fuerza para dejar de sentir esto

¿Dónde podría poner tantos sentimientos entrecruzados y tejidos desde que te conocí?

Siempre hay cosas que quisieras nunca hubieran existido. Piensa qué sería de tu vida sin ellas...

En una noche triste...

Sentado, en lo obscuro del cuarto, agazapado como gato triste... recordándola. El sabor del tequila sigue en su boca, el humo de los cigarrillos inunda toda la habitación creando una imagen que estremece.

Por la puerta del balcón abrierta completamente entra el frío viento de la noche y mueve las blancas cortinas de satín. En ese preciso momento, entra un tímido rayo de luna. Cual cascada, se abre paso entre el humo y derrocha luz a su paso.

Se deja seducir y decide seguirle a aquél balcón donde tantas noches abrazados observaron la cuidad lúgubre, sin otro abrigo que los brazos del otro. La cuidad está sola, fría, trsite, sin ella... Al igual que él.

No recuerda cuántas noches así han pasado, no porque hayan podido ser muchas, sino por el letargo producido por las letales dosis de licor. No derramó una sola lágrima en el funeral... Aún no sabe por qué.

La daga de plata le sonríe cuando el rayo de luna le descubre cual ladrón, qué ironía pues será su vida lo que roba. No es morir por amor. Es solo que a veces no se puede seguir viviendo sin él.