Vos... (Ebrio).

Latés, corazón (¿Verdad que sí latés?).
Todo es gris y negro. Todo excepto vos: La vida, la muerte, el sí, el no... Todos artificios de la misma orquesta de mierda que es la vida. Todo y a la vez la nada...
El frío de tu piel me daba calor... La oscuridad de la habitación dándome luz... Qué milagro... (Qué pendejada...) Qué ironía sin ser... (De ser siendo...) Sin ser, muriendo.
Y si me mirases, comprenderías... La mierda de la vida... La mierda de ser sin ser y de ser muriendo... Como la vida...
Pero tú... Ese día... Vos sí que fuiste (¿Verdad? Dime que sí. Dime que sí). Estabas ahí: el ser de colores, el ser de luces (y mirá cómo combina) en el mundo gris y negro...
¿Cómo alcanzar semejante luz sin ser deslumbrado? No se puede, pive. No seas absurdo: Obvio que te dislumbra. Obvio que te quema... (¿Te quema? Pero si sos mismo el que ardés en llamas...)
Todo deja de ser, por el peso del tiempo. Por densidad propia (Dejáte de cosas científicas...), ¿Ves?
Pero vos: Vos no dejás de ser, vos vas más allá del gris y del negro, del tiempo y la vida, del ser sin ser mismo de esa mierda. Vos sos. Y ya...
Y yo: Yo me quemo por ser contigo...
(Cambia de tema, maricón).
Que si me dejases, sería lo que no puedo ser, dejando de ser lo que soy... Todo dejaría de ser gris y negro. Todo sería de luz, como vos... ¿Ves? Todo hecho de nubes de sueño, de lirios de pasión...
Que si me lo permitieses... ( Callá. Que eso lo escribís mañana...).